Buracos

As unhas por fazer, um ar de descuido. Devia ter passado perfume, mas esqueci. Queria ter colocado um brinco bonito, mas a orelha está inflamada. Não passei o produto no cabelo e ele vai secar todo estranho. Tentei acostumar a passar batom, desisti: com a boca pintada, pareço uma criança. Lápis de olho me faz lacrimejar. Pelo menos estou de vestido, usando um colar que combina. Adoro colares, dizem que taurinas são assim, puro pescoço.

A casa está meio bagunçada, pêlos de cachorro por todos os lados. Tiro os sapatos e fico com preguiça de guardar. Tem louça suja na pia, detesto lavar panelas, tenho nojo de bucha suja de gordura. Os livros se empilham, não há prateleiras que cheguem. Livros começados e parados, livros nunca abertos, livros lidos e relidos, livros que sei lá por que é que continuam na estante. Roupas semi-usadas se penduram nos ganchos para novos usos que virão, um dia.

Fotos de viagem nunca organizadas, nunca tratadas, mostradas para poucos. As viagens que se acumulam na lembrança. Sempre penso em fazer diários de viagem, sempre desisto lá pela metade, quando o cansaço e a excitação superam a vontade de lembrar. Nomes, esquinas, estabelecimentos, pessoas, monumentos, artistas, estilos, épocas, tudo se mistura numa memória que é mais impressão do que detalhe.

A planilha de gastos. O cardápio da semana. O programa de exercícios. A organização das músicas nos ipods. A decoração da sala. O livro de receitas. Começados e esperando conclusão. Procrastinados sem dó.

Tudo incompleto, imperfeito. Irremediavelmente. Sou.

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